es tan solo una patética forma de mantenerte vivo cuando ya te maté hace tiempo.

entonces para cuando el fuego toca el filtro, resuena la marcha fúnebre nuevamente.

y segundos más tarde, lo único que queda es una estela entre mis dedos, que se deshace para fusilarte simplemente.

éste es mi más oscuro secreto, el rito nocturno que desata el humo desde tu(mi) boca... una vez por el tabaco, mas ahora por la pólvora.